Agua que recuerda: la Cisterna de Justiniano de Estambul

Salimos del hotel con el mejor pie posible: hacía un sol radiante y nos envolvió de inmediato esa efervescente sensación de vitalidad con que Estambul se pone en marcha cada mañana. Subimos por Küçük Ayasofia y cruzamos el Arasta Bazaar bajo el zigurat de masas de piedra, cúpulas y minaretes de la Mezquita Azul. Olía a pavimento recién regado, a té de manzana; los jardines en ese espacio mágico que se extiende entre la mezquita y Santa Sofía, estallaban de flores como si en ese mismo momento estuviera inaugurándose la primavera. Los dos templos parecían dos ancianos colosos preguntándose mutuamente en silencio sus secretos.

Había que aprovechar el tiempo, y recién abiertas las puertas bajábamos las escaleras de la Yerebatan Sarnici, la cisterna subterránea de la Basílica.

Quedamos enmudecidos.

Ante nosotros se extendía una vasta caverna en sombras, en la que se entreveía un bosque de columnas. Desde la base de cada una un foco lanzaba hacia arriba una lengua de luz roja. El helado bosque de piedra se reflejaba en una lámina de agua estremecida aquí y allá por gotas de agua cayendo desde las bóvedas de ladrillo allá arriba, en los linderos de la penumbra. Como un xilofón mágico, fantasmagórico.

Caminamos en silencio por aquel lugar asombroso. Leímos en la guía que la cisterna había sido construida por orden de Justiniano en 532, contando con 336 columnas, repartidas en doce hileras de 28, situadas a intervalos de cuatro metros. Todas y cada una de ellas con su capitel jónico o corintio bellamente esculpido. Lo cual deja constancia de un rasgo maravilloso de aquella gente de hace 1478 años. Aquel lugar iba a estar siempre, por su propia función, fuera del alcance de los ojos de sus artífices, pero no por ello podía dejar de ser hermoso. De hecho, en el mundo clásico lo útil y lo hermoso iban de la mano acompañando al espíritu humano.

En una de las esquinas de la cisterna dos columnas se apoyan sobre sendas cabezas gigantes de medusas. Una está boca abajo, la otra tumbada. Abren sus ojos en una infinita expresión de asombro, que ya les dura casi quince siglos. Compartimos su estupor regresando hacia la salida poco a poco, reacios a abandonar esa burbuja de tiempo detenido, de piedra exhausta y peces sigilosos, de ecos de agua que conversa. Agua que recuerda.

Vuelo Estambul – Madrid
4 de abril de 2010